Баку старинный в предзимних грёзах,
Стволами пиний окрашен вид,
И между ними, гуляя, осень
Роняет строфы своих обид:
"Я - не прочитанная поэтесса -
Святая дева преклонных лет.
"Я не прочитанная поэтесса",-
Писал однажды один поэт.
Ах, сколько было моих союзов -
Воспоминаний костёр дымит,
Провозглашали женой и музой,
Превозносили, дарили нимб"...
От этой встречи не станет толку,
Она роняет слова, слова.
В тяжёлых рамах промыты стёкла
И странно синяя голова.
Она устала, она остыла,
Но продолжала во мгле шептать:
"...они писали, они творили,
А надо было меня читать.
Я - не прочитанная поэтесса!
Простое платье, косой манжет -
Баллада, ода, простая пьеса
Бери и пользуй любой сюжет"...
Она топила своей печалью,
Кропилом неба, волной реки.
Ушла под утро, махнув вуалью,
Оставив листья-черновики.
Баку. Предзимье
© Copyright: Театр Двух, 2018
Свидетельство о публикации №118100908049
Свидетельство о публикации №118100908049
Рецензии