Седьмой десяток лет уже идёт...

Седьмой десяток лет уже идёт
На поиски безумного ответа:
Что в этом и загробном мире ждёт...
Не отпуская жизнь дурацкую при этом..

Дурацкую... насколько б эту стерву не любил...
Какая б ни была продажною паскуда...
Я ей — единственной на свете — дорожил,
Ведь новенькой не взяться ниоткуда...

Возможно... Повторяю: лишь возможно!
На раскалённой сковородке прогорит мой грех...
О коем вспоминаю, как безумный, осторожно,
В душе своей храня большой секрет от всех...

Кто был, казалось мне, под крылышком у Бога...
Кому Всевышний гору счастья подарил...
А я — опять казалось — жил весьма убого
И повседневной бедностью ничуть не дорожил...

Но вот однажды у доверчивых соседей,
Невольно, не сдержавшись, трёшницу украл,
Мечтая что-нибудь купить себе из снеди...
Такой, которой вкус во рту ещё не побывал...

О, если б знать, во что всё обернётся,
Я б к долгу чёртову червонец доложил...
Ведь та, проклятая, о сердце дико трётся,
Хотя желанного ни грамма не купил...

А сам проступок до сих пор ещё терзает:
Не окажусь ли в неком скопище чертей,
О коих лишь Господь всевышний знает,
Создав и разделив... на бедных и богатых... всех людей...
09.10.18.