Осеннее

Тот, Кто тебя создал, дает тебе в середине зимы солнце и ветер,
Пахнущий морем, рвутся пыльные давно не белые занавески.
А ты садишься так, чтобы не видеть  окно, с лихорадкой в висках выискиваешь в интернете
Картинку - запутавшийся в себе дождь, на известке стен длинных домов созидающий фрески.
Дождь думает, будто он постарел, сам в себе ищет прикосновений и хочет забыться в стекле цвета виски,
Он лицо ссадил об асфальт, жалуется и замолкает, жалеет, что вслух о своей о боли,
На вкус он похож на таблетку от гриппа, он падает с знаменитого мостика в реку, но он, увы, слишком низкий,
И только туристы ворчат, руки устали держать зонты, и экскурсовод недоволен.
Дождь не знает, что он только дождь, пройдет и ни в чем не будет,
Что имени не имеет, нигде не указан, ни в памяти, ни в блокноте, даже турист запись сотрет с телефона.
Сырая пыль на окне, ты не пойдешь отмывать, балансировать на подоконнике, видеть на горизонте залитые солнцем склоны,
Ты завороженно уставишься в монитор, и больше никто тебя не разбудит.

23/12/13