Пожелтевший листок - запоздалая весть,
Сплин курится в стае ветров,
Поминальная даль, лебединая песнь.
Мы всегда начинаем с концов.
Пялюсь в серую высь и кончиной дышу,
Так дышали ни раз до меня,
Разливаюсь дождём, листопадом пляшу
И кончаюсь, закатом горя.
По ночам ты не смей обо мне сожалеть,
Золотистую дурь ей прости,
Мы, безумцы, так любим красиво сгореть,
И, дотлев, бесславно уйти.
Пусть меня уже нет, но в других я приду,
Буду здесь и старик, и малец.
На дорожном сукне выткан грязный лоскут,
Отражается в нём наш конец.
Я, осень
© Copyright: Артёмка Артёмка, 2018
Свидетельство о публикации №118100904696
Свидетельство о публикации №118100904696
Рецензии