Зима прошла и вместо точки,
Сползает грустное тире.
В поту я просыпался этой ночью,
Тебя поймать пытаясь в январе.
И не заметил,что уже февраль
Переступил таможню,к марту направляясь.
И ты на голову накинув шаль
Идёшь неторопливо на Монмартр.
На встречу улыбаясь всем,
Наверно — всем, а как иначе?
Я в лучшие шелка тебя одем,
И дам любовь — на сдачу.
С.К.
Persefone
© Copyright: Станислав Кухарев, 2018
Свидетельство о публикации №118100900425
Свидетельство о публикации №118100900425
Рецензии