Пусть век космидера прошёл, как вишни цвет,
Других цветов тут и в помине нет
И не предвидится в ближайшую эпоху
И именно поэтому - всё поxyz.
В свой утлый бред ночной,
Как в сумрак катакомбный
Спустился,
На висячие сады
Смотрел дивясь.
На камень свой надгробный,
Куда вели грядущего следы,
На тени тех, кто жил
И только будет
На их мечтаний полиэтилен.
Тоскливых мольб вязчайшей хубабубе
Внимал не слухом, и не средним ухом,
А полыми цилиндрами колен.
Вернуться захотел -
Но столь опасен
И хрупок стал неодолимый мост
Что я пятьсот своих последних басен
Пишу внизу. Лишь светит отблеск красен.
И терпеливо скалится погост.
.
Спяшчий
© Copyright: Маджнунъ Аль-Хазред, 2018
Свидетельство о публикации №118100904246
Свидетельство о публикации №118100904246
Рецензии