Он шёл по городу ночному
И слушал ноющую боль.
— Никто не ожидает дома, –
Так говорил он сам с собой, –
Никто не спросит, не осудит…
Не пожалеет в горький час.
Ушли мои родные люди
Туда, где ждёт бессмертье нас.
Пустынный город засыпает,
А сколько одиночеств в нём?
В холодном зареве сияет
Луна магическим огнём.
Она, как пристальное око
Следит за жизнью на земле.
И ей, наверно, одиноко,
Как в море, кочевать во мгле.
Мне отчего-то так тревожно,
Натянут болью каждый нерв!
… Пришёл, и до утра художник
Писал последний свой шедевр.
Шедевр
© Copyright: Людмила Ашеко, 2018
Свидетельство о публикации №118100902697
Свидетельство о публикации №118100902697
Рецензии
