В саду Фонтанного дома

Где-то там, за высокими стенами, город не спит.
Весь брыкается. Булькает. Стонет. Звенит. И хрипит.
Возведенный руками в единый магнит-монолит,
Он каленым глаголом время чужое дробит.

Кипящий котел. Скрадывающая глубину дыра.
Спасаюсь бегством. Ныряю в прохладный проем...
И слепну в мгновение от ломаных черт лица,
Как ветер сметающих пыль. И остаюсь нагой.

Я будто рождаюсь заново. Не дыша, окунаюсь,
Вступаю во внутренний двор - колыбель тишины,
Что отвергает смех и не выносит крика и галдежа
И бережет хрупкое равновесие ушедшей души.

У петербургской Стены Плача молитва своя:
Над ней безраздельно царит вселенская грусть...
Вдоль строгих панелек пройдусь, никуда не спеша.
К порывам живых сердец рукой прикоснусь.

Пусть там, за высокими стенами, город не спит.
Здесь, посреди молчаливых кленов, память поэта хранит.
И сотканный в свете любви раскидистый сад серебрит
Пронзительным словом и чувством наполненный миг.