Осеннее
Из которой вырывают листы.
Она безупречна - золотая лига,
И мысли, как родники, чисты.
Всё чаще ожидание - интрига,
Дождём смываются её черты.
Без души журавлиного крика,
С календаря опадают холсты.
- - -
Ласка волн циничного шика,
В пепел превращает мечты...
Свидетельство о публикации №118100900201