Осеннее

Осень - не жалобная книга,
Из которой вырывают листы.
Она безупречна - золотая лига,
И мысли, как родники, чисты.
Всё чаще ожидание - интрига,
Дождём смываются её черты.
Без души журавлиного крика,
С календаря опадают холсты.
                - - -
Ласка волн циничного шика,
В пепел превращает мечты...


Рецензии