Любимой Анне Ахматовой

Слагаю я вирши о родине -
В учебник решила попасть.
На даче засохла  смородина,
Некогда мне  собирать.
Не кормлена кошка, чумазые дети -
Я  стих сочиняю великий о лете.
Не мыты полы и не сварены щи,
От компа меня, хоть клещами тащи.

Во всем виновата, как это не странно,
Ни кто-то иной, а Ахматова Анна.
Ни Пушкин, ни Лермонтов, и ни Высоцкий,
Ни даже столь модный Иосиф Бродский,
Меня еще не лишали сна,
Покоя лишила лишь Анна одна.

Мой коуч сказал мне, что все достижимо.
И вот я решила,  гордыней гонима,
Сначала, назло всем, стать оперной дивой,
Потом, посмотрев  на себя я правдиво,
Поняв, что уже мне, конечно, не светит
Карьера ни в опере и ни в балете,
Попроще решила я славы искать:
Стихи все ведь могут,  как Анна, писать.

И вот я как мрачная стала тень,
Не знаю на улице ночь или день.
Слова я рифмую с отчаяньем,
В погоне, как все, за признаньем.
И долго не ждя вдохновенья,
У Анны украла творенье.
И критиков чтобы сильней побесить
Его я решила слегка изменить:
            
Ты в сети меня, милый, не бани,
До конца мой месседж прочти.
Надоело мне в Инстаграме   
Год подписчицей быть  почти.

Не «ори»  , и не хмурься гневно,
Я подписчица, я твоя.
Я не тролль и не фейк  достоверно,
Не рассылка с рекламою я.

В этом пошлом и скучном  чате
Я репостну любую хрень,
За твой смайлик и стикер с объятьем   
И подобную дребедень.

Ты  письмо мое, милый, получишь,
Удалять ты его не спеши.
Сохранить его чтобы получше,
В свое Облако положи.