Сон подарит акварель
И холста немного.
Говорит мне, что – поверь,
Художник ты от Бога!
Но как художником мне стать?!
Не умею рисовать…
***
Вот измятая постель
Дум моих тревожных.
И ложится вдруг пастель
Цветом непреложным.
А когда в душе весна —
Будь во сне, иль в яви.
Тут же в розовом она —
Родится на бумаге…
Свидетельство о публикации №118100809136