Под вечер ливень, как из крана,
как-будто в атмосфере рана
и хлещет атмосферы кровь
и шрам пересекает бровь.
Но шрам совсем из сна другого.
С моей судьбой он тесно связан.
Ему судьбой своей обязан.
Заговорился я немного.
А дождь по крыше барабанит.
Природа замертво буянит,
не сознавая свой простор,
не видя нас живых в упор.
О чём бишь я? Ах да, мой разум,
с которого я съехал разом.
Чем дальше в лес, тем злее бес,
что нагло без билета влез.
Но может быть ещё прорвёмся
и ласточкой слепой вернёмся
в сны Мандельштамовых теней.
О, этот ужас мёртвых дней!
Под вечер ливень, как из крана...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118100808932
Свидетельство о публикации №118100808932
Рецензии