Умер поэт, подавившися ложкой.
Тетрадь сожженна осталась обложка.
И ничего, он ушёл навсегда.
Как обложка пуста, как черна,
Но была ли душа поэта белей?
Его помнят и будут, как всех королей.
Но ему наплевать, не любил он людей,
Хоть убей.
Он любил убегать, он любил лишь слова.
Нет, пожалуй ещё может вид из окна,
Пару лиц, камыши, свои белые сны
Где бы не были вы.
Он ушёл навсегда
© Copyright: Геккельберри, 2018
Свидетельство о публикации №118100807101
Свидетельство о публикации №118100807101
Рецензии