Не забыться, не отметить,
А устал, чего и ждать.
На дорогу злится ветер:
- Я не буду выметать
Столь прозрачные намёки,
Пережить их суждено.
Кем-то собранные склоки
Продолжаются давно.
Заразился, как излечишь
Свою тихую мечту...
На дорогах злится ветер,
Гнёт до низа высоту.
Промелькнёт, не понимая,
А задел - ему в надел.
В голосах любовь терзая,
Чует милую пострел.
Не имея, ждать на счастье
Бирюзовую зарю.
За туман и, под ненастье
Прятать осень поутру...
Пострел
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2018
Свидетельство о публикации №118100804991
Свидетельство о публикации №118100804991
Рецензии