Она мне сажает печень,
Прокуривает мне бронхи
И думает, что я вечен,
Хоть бывшие все издохли.
Вот ведьмы в балетных пачках
На реках и на болотах.
А жизнь вся твоя в собачках,
в весне, при луне, в "залетах".
Истерика на подушке.
Два пальца в розетке, горле.
И нет ни одной подружки.
И ты - один воин в поле.
Нет будущего! Нет завтра?
Кровь брызжет на батарею.
А завтра - восьмое марта...
И я от нее хренею.
Она мне сажает печень...
© Copyright: Евгений Минаев, 2018
Свидетельство о публикации №118100804870
Свидетельство о публикации №118100804870
Рецензии