Далёкой подруге юности моей посвящается

И было нам по девятнадцать лет...
Я - кочегар, а ты - простой художник!
Я помню твой потрёпанный треножник,
Которого давно в помине нет...

Я помню нашу детскую любовь...
Нет, не любовь, скорей, простую дружбу.
Нам многого-то не было и нужно,
А то, что было - без особых слов...

Гуляли в летнем парке до пяти,
И в кабаке хлестали "Монастырку",
И ты писала мой портрет, настырно
Крича мне: " Ну-ка, тихо, не вертись".

Потом уехала ты, да на целый год,
А я, как водится, не смог тебя дождаться...
Да, было нам тогда по девятнадцать...
Но не стоит на месте жизнь, идёт вперёд.

Два брака за плечами у меня,
Работа, дом и три прекрасных сына...
Короче, вроде бы сложившийся мужчина,
Ну, а на деле - нет ни денег, ни жилья...

Стихи да дети - вот мои дела!
И завтра младшему, Серёжке, стукнет восемь...
Везёт рождённым в золотую осень,
В сезон удач их мама родила!

И у тебя всё вроде удалось...
Москва, карьера, жизнь по интересам,
Как Золушка, как спящая принцесса
Ты просияла, как "Юнона и Авось"...

Всё хорошо... Машины, кабаки,
Мужчины в штабеля... Но вот досада,
Совсем не этого тебе ведь было надо,
И никуда не деться от тоски...

И врут в глаза... А за глаза... Да что я...
Ведь ты не девочка, ты знаешь всё сама,
И от Москвы двуликой сходишь ты с ума...
Не надо, милая, оно того не стоит...

А помнишь? Мальчик в девятнадцать лет
Тебе на старенькой, истрёпанной гитаре
Пел о любви, аккорды разбазарив...
На той кассете есть один секрет!

Там чистота тех дней запечатлелась,
Когда нам было девятнадцать лет...
Как жаль, не сохранил я тот портрет...
Срисуй по памяти... А я спою, что пелось...