Черёмуха краснеет винным цветом,
Осина – ярким пламенем огня,
Берёза сыплет золотом монетным,
Чтоб в тёмной чаще сделать воздух светлым…
Какого цвета осень у меня?
Совсем недавно был, как перец с солью –
На чёрной саже проблеск серебра.
Но соль моя, перемешалась с болью –
Кому-то я недоплатил любовью,
И недодал душевного добра.
Не жадничал – свой жар не экономил,
Размазал ровным слоем на весь свет.
Бывало, сам себя в любви не помнил,
Выходит, ни черта я в ней не понял,
Хотя прожил уже немало лет.
И осень пролетела незаметно,
Нарушив содержание письма,
Написанного на листочке в клетку.
Зима письмо оставит безответным,
И всё начнётся с чистого листа.
Стою в бескрайнем белоснежном поле,
Белее снега стала голова,
Сжимает зоб удавка вольной воли,
Содрав коросты застаревшей боли,
И, заперев раскаянья слова.
Вольная воля
© Copyright: Александр Вшивков, 2018
Свидетельство о публикации №118100803004
Свидетельство о публикации №118100803004
Рецензии