Слово

В начале было Слово,
И Слово было у Бога,
Но поэт забрал это Слово,
И слово стало убого.

Оно начало побираться
По проспектам и барам,
Там научилось кривляться
И дышать перегаром.

Научилось язвить и орать,
Грозилось поднять на рога,
Но только свиньи считают
Мат жемчужиной языка.

Слово там потратило все.
И ценность, и веру, и смысл.
Оно сперло и просто гниет,
Ваши словом - оху*ло от жизни.

И скудность его засела в умах,
Застряла внутри подобно занозе.
Так не лети, пеплом осядь на губах,
Каждое слово, что поэт произносит.

Настоящее слово - есть дикое пламя,
А каждый поэт это кузнец,
Что в печи черепной наковальне,
Укрощая его, создает свой венец.

Какие красивые слова, ну а на деле:

Настоящий поэт плюет в потолок,
Что-то мямлит, разводит руками.
И пускай и слово,и тело гниет,
Он не ударит и камень о камень

Да, сейчас слово не то,
Да и в душе не так уж и жарко,
Так пусть оно догорает со мной
В огромном темном бараке
Керосиновой лампой.