То, что близкое мне,
Я далеким лишь косвенно сделал.
Не забыть никогда,
Эти чувства и детский восторг,
Что приходит во сне,
Лейтмотивом прошедших мгновений,
И качая постель,
Тихо мама поет: «Спи, сынок…».
И уже не понять,
Когда правда расходится с делом.
Тех, кто любит теперь,
А особенно тех, кто любил.
Не вернуть время вспять,
Оно будто очерчено мелом,
И травою потерь
Проросло, над буграми могил.
13.08.2018
От колыбели до могилы
© Copyright: Дрон Бутаков, 2018
Свидетельство о публикации №118100810070
Свидетельство о публикации №118100810070
Рецензии