Я люблю тебя так, как матери любят детей,
Что рождаются от насильников.
Ты - аллегория тысяч смертей
Мотыльков, что летят на светильники.
Ты - черновик второсортной комедии,
Опошленной до невозможности.
Твоя жизнь - нелогичная интермедия,
Самонадеянный выхлоп общества.
Твой голос - мелодия белых халатов:
Залезет под кожу, в самую душу.
Ты плацебо. Иллюзия, что когда-то
Мне действительно станет лучше.
***
© Copyright: Кострова Ирина, 2018
Свидетельство о публикации №118100707470
Свидетельство о публикации №118100707470
Рецензии