Я не живу порой на этом свете,
А существую, не имея цель.
За все дела свои давно в ответе,
Что создают вокруг тоннель…
Он необъятен, слишком тленен,
Он давит аурой на мозг.
Ему плевать, что ты бесценен,
Он все расплавит словно воск.
И вот теперь уж я – калека…
Вся жизнь висит на волоске.
Судьба, к чему такая спеха?
Когда дрожит твой ствол в руке…
Итог
© Copyright: Марина Рукавичникова, 2018
Свидетельство о публикации №118100706997
Свидетельство о публикации №118100706997
Рецензии