Я стучусь...

Я стучусь небольшим молотком, что висел
В ворота, где виднеются рая  чертоги,
И калиткой любуюсь на  кедровых вратах.
И сухой, небольшой и седой старичок,
Мне открыл, это был Апостол
Сам  Петр, а может и Павел.

Голосом громким, немного с теплом,
Говорит мне красивый старик:
Что вам надобно Дети?

Я спрошаю - да вроде один?
И вроде почти что старик...

Ты однако  чудак!
Ведь Душа-то, совсем молодая!
Не один, много жизней прошло,
Только ты почему-то не вспомнил.
Рановато сюда! Пока Не дорос!
Отправляйся обратно,
И опять на взросленье.
Всё, что ты выполнить в жизни
Не смог  - завершишь,
Но в другом облачёньи.

Все стремятся сюда попадать,
Забывая основы морали от Бога.
Вот сюда лишь творцы должны
Попадать, не стяжающих
Лишнего кстати...

Здесь мы учим миры создавать
Чтоб в реалии - вы
Все стали вовсе другими.

Научиться надобно жить волшебством,
Чтоб из малого счастье излилось морями.
Жить и не быть подлецом, не смотря
На все жизни и чужие морали.

Вот скажи, - как ты жил?
И был ли творцом?
Что творил и умом и руками?
Что, скупая слеза потекла по щеке?
Стало стыдно за прожиты жизни и годы?
Рановато ещё ты стремишься сюда,
И не надо громадных свершений.
Создавал бы братец ты лучше себя
И очистил бы рядом с собою почище.

Я проснулся в холодном поту-
Ведь слова старика были четки и явью.
Не похоже на сон, жизнь продолжится
И уже с новым исходом концом.
Жизнь продолжится, а был и стал ли творцом?
Что ж, займёмся уборкой прилежнее, кстати...