Пел поэт...

Пел поэт, и ему казалось,
Будто мир вместе с ним поёт,
И любви своей запоздалой
Пил последний, пьянящий мёд.

Сколько было дождей и радуг,
Сколько сплыло друзей и книг!
Удержать он хоть каплю рад бы
И хоть строчку сложить о них.

Зашивал наживую раны,
В кровь души окунал перо.
Сединой обернулось ранней
В воду брошенное добро.

На камнях расцветали розы,
Пили почвы суровой сок —
В них вложил он свой труд серьёзный,
От забот всё белел висок.

А в сердцах расцветали строки
С силой росших на скалах роз.
Квинтэссенция глаз глубоких —
Мудрость-соль их просохших слёз.

Дневниковых листков позёмка
Прошуршала дождливым сном,
Осень сердца бедой-девчонкой
В классы прыгала за окном.

Он её пригласил на чашку
Жизни крепкой — коньяк и чай,
Горечь терпкую пил бесстрашно,
Строк подсчитывал урожай.

Осень в сердце с любовью спелись
И рябину вгоняли в стыд...
Пил поэт. За него хмелели
Грозди, плачущие навзрыд.



7.10.2018