Больные стихи

Два часа, как воскресенье.
За окном остыли звезды…
Вот и комната остыла,
И простуда в ней живет.
Где она меня калечит,
Где мой нос дышать не может.
В голове свинец тяжелый,
И в виски стихи стучат…
А на фоне мрака неба
Черноты нагроможденье.
Словно, свалка декораций,
Где окончился спектакль…
Мы, как «дети подземелья»,*
В остывающих коробках,
Где высасывает силы
Вместе с жизнями бетон…
Мне б костер разжечь в квартире,
Чтоб душой в ночи согреться.
Мне б желанным быть, любимым,
Чтобы кто-нибудь согрел…
Старость тоже просит ласки,
Потому что, как ребенок.
Только мама не обнимет,
Не прижмет к своей груди…
Но нельзя мне расслабляться,
Плакать в звездную жилетку.
Жалость тоже, как простуда,
Как опасная болезнь…
-Я счастливый! Я счастливый! -
Бесконечно повторяю.
-Я семейный, не бездомный!
И мне нечего скулить!..
А за окнами сирена
Разрывает мрак осенний.
И кому-то, где-то, хуже,
Кто, как я, не спит в ночи…





07.10.2018 г.
Фото из Ин-та.

*) «Дети подземелья» - повесть замечательного писателя Владимира Галактионовича Короленко (1853-1921), которую все мы, люди старшего поколения, читали еще в школе….