Наверно, каждому своё...
Ребёнку – солнце,
роще – дождь грибной,
Что робко шелестя листвой,
Всю ночь баюкает её.
А мне?
Дорога, даль без края?
Не знаю…
Слова и те порой ветшают.
…Лишь доброе живёт в душе начало –
Злость на себя!
А это, брат, не мало…
1996г.
Свидетельство о публикации №118100603668