Город, зябнущий в окне,
Машет листьями.
Мы, наверное, во сне
Ближе к истине.
Может, всё, что было в нас
Приукрашенно,
Опадает в этот час
С сердца нашего.
И небесный Доброхот
В ночь осеннюю
Нас неистово зовёт
Ко спасению.
Голос - будто наяву -
Слышу сорванный...
А ветра несут листву
Во все стороны...
Осень
© Copyright: Михаил Юрьевич Василенко, 2018
Свидетельство о публикации №118100509751
Свидетельство о публикации №118100509751
Рецензии