Ожидание неизвестного конца

Кто-то пишет стих в тетрадке: утром, вечером и днем.
Для меня всего забавней -
строчки складывать курсором и на сайте их хранить.

Кто-то пишет в электричке,
предъявив билет к проверке,
сам забыл о чем писал.

Этот пишет сидя в парке на скамейке у фонтана
и невольно замечает: как меняется подсветка
в хороводе цветных струй.

Ты писала мне однажды, что стихи к тебе приходят чаще ночью,
ближе к утру, и едва, солнца лучик расстреляет паутинки у окна,
как случается явление слова дивного в строке.

Мне не нравятся поэты, комментирующие фото или надпись на стене -
это чувственная скудость,
с ней никак дружить нельзя.

Толи дело на природе, там,
где лес и речки звон; там,
где птицы всполошились от шагающих с пером.

Красоту поэт читает, по твоей смешной улыбке,
по распахнутым бровям;
тонкой талии истому он читает по губам.

Ты поэту - вдохновение, свежий ветер в душный день;
послевкусие бокала виноградного вина
и, конечно,- ожидание неизвестного конца.