О Русь, ты ждёшь своих поэтов,
И жнёшь плоды лихих голов.
Срываясь варварски при этом
На тех, кто чувствует любовь...
К творцам бесстрашным,
Культу Слова -
кто посвятил себя совсем,
Питаешь зависть нездорова -
И душишь их, чтоб мир был нем.
Ах, прорывается, как солнце,
Сквозь туч тугие удила -
Стихов живых отличных, сочных
Живая музыка крыла...
тых гениев,
Которых любой обидит,
Уязвит,
Они, как ангелы - и скоро
Уйдут до нового в зенит.
Несправедливо расточаешь
Свои богатства -
Льёшь в меха,
Меха худы, сама ты знаешь,
Да вот валяешь дурака.
Опять как-будто неприступно
умоешь ручки - тут как тут
Какой-то посторонний спутник
Идёт опять тропой иуд.
Лобзая тех, кто выше, чище,
И в ком бесхитростна жива
Душа - что жаждет света- в пищу
И алчет истины - в слова.
Про любовь к поэзии
© Copyright: Лика Поо, 2018
Свидетельство о публикации №118100508513
Свидетельство о публикации №118100508513
Рецензии