Проехали...

В решете горох мочили -
дурака писать учили...

Не разбух, увы, горох...
Мне сказали: ...пустобрёх! -
пишешь складно... для дурёх,
а пора бы с толком, чинно,
как учили дурачину...

Наши души - как овчина,
что годится на отлуп,
если вывернуть - тулуп,
если шёрсткой -
коль не глуп! -
значит мушка и каракуль...

- Что за рифмы?! - бред каракуль.
Ты слова все ставишь раком!
Ритмы - рвань и лезут в драку,
Не стихи - кулачный бой -
скомороха злая боль...

Что ж, поэта огорчили,
но печалился не долго -
просто он считает долгом...
между строчек промолчать -
в жилах кровь же, не моча!

а слова... - как та ермолка:
только темечко прикрыть, -
лейкопластырь на нарыв...
то ли палки... то ли ёлки...
наши фантики игры -
их бросают - всё без толку...
то ли зайцы... то ли волки
из моей страны бумажной...
Я слова на сердце мажу:
на горбушку - слой икры...

Тики-таки, нет причины
горевать по дурачине,
совесть каждого мужчины -
скорлупа, как у лещины, -
не преграда, так... безделка...
Всё равно найдётся белка,
что скорлупку разгрызёт,
если сунешь... палец в рот.
Все Поэты - не простые:
чувства... мысли... – золотые,
души - чистый изумруд!
(только слушай - с пуд наврут!)

Вот и я, поэт убогий,
поклонюсь всем низко в ноги…

Не кусаюсь... Можно трогать!