О чём?

Что значит обычное слово"жить"?
Разве можно сполна понять,
пока не смертельно болен?
Что есть прозрачный глагол "любить?
Разве не посвящать стихов,
не думая, кто достоин?
И почему бы и мне не быть
тем, кто абсолютно спокоен,
когда по ночам хочется
в тоскливое небо выть?
И почему бы сдаваться без боя,
если без битвы с судьбою победы не пить?

Тогда для чего я взбираюсь на холм,
рост устремляю в соборную высь,
Если "душу" стихийного грома не занесут в протокол?
А мне так хотелось мачты,
ростом до солнца,
мерить своими крылами, сгорать
или просто быть тем, кто залечит сердечный скол

Мне не страшно, что завтра с рассветом мысли сгинут,
а солнце взойдет,
словно проходит в комнату вслед за человеком
вдохновенье под переплет.

И сто тысяч прошедших столетий
мне сейчас диктуют строфу,
и я вспоминаю о лете, а не заполняю в табель графу.
Меня научили мертвые
мечтать ярче живых,
меня научили звездами
выкладывать сотни рифм.

Я еще не поэт, а они - вечность,
из них он - самой отчаянной музы друг,
а моя чумная беспечность
не замыкает пока что круг.

Они твердили упрямо, что в сердце пожары порой
приводят к рождению славных романов,
недурных драм и занятных историй,
а ,может быть, и поэм
но пусть я буду распята сразу в утробе
касты поэтов,
если смогу избежать дилемм.
между словооборотами красочной речи
и правдою юных мозгов,
зарядом картечи, палящей по ангелам
между молочных зубов.