А скрипочка играла и играла, не требуя оваций и монет.
И музыка с напористостью трала из памяти моей тащила свет.
А скрипочка поведать мне пыталась историю давно минувших лет
про чью-то непростительную шалость, про чей-то не исполненный обет,
про счастье, про огонь безумной страсти (тот, что сердца готов испепелять),
про жизнь, разделённую на части; про то..., что я не знаю, как назвать...
А скрипочка играла и играла о жизни, о прощенье, о любви…
И я приподнимал своё забрало и плачущие глазки тёр свои...
А скрипочка играла...
© Copyright: Смирнов Александр Александрович, 2018
Свидетельство о публикации №118100504303
Свидетельство о публикации №118100504303
Рецензии
Благо дарю, Саша, за твои строки, которые напомнили мне детство и играющего на скрыпке цыгана, которые кочевали по Украине и были без родины и без постоянного жилья... А сечас уже украинцы кочуют в виде беженцев по просторам России, и слёзы накатывают на глаза... Смотри: http://www.stihi.ru/2014/10/22/111
Жму руку, друг!
Сенько Виктор Васильевич 06.10.2018 08:47 • Заявить о нарушении
Жму руку, друг!
Сенько Виктор Васильевич 06.10.2018 08:47 • Заявить о нарушении