Татьяна Полякова

***
Вкрадчивостью сомнений день опрокинут навзничь.
По замутнённым стёклам кремнем ведёт судьба.
Крестный поход за правдой поздно, наверно, начат -
ложь истребляла страстно целые города.

Кто-то на свет родится с кармою рыбы красной.
Скармливал век сурово лучших своих детей…
В Индии быть коровой хочется вам напрасно.
Знаете, быть коровой - худшая из затей.

Ночь поднимает планку властной рукой порока.
Хлопают изумлённо чистые очи дня.
Гибнут в смятенье мысли, вянут цветы до срока.
Странные дети Солнца нового ждут огня.


***
Вьюгами околдован всполох земных печалей,
инеем прошлых вёсен на проводах лежит.
Поиском лучшей доли заняты мы вначале.
«В небо!» - лишившись вёсел, памяти этажи…

Ширью его безбрежной смертному не напиться.
Там Вероники локон жаждой любви дрожит,
вкруг темноты кромешной – свет – Диоскуров лица.
Звёздную сущность носят странные миражи…

Только бы разобраться, только бы раствориться
в том, чем однажды будем, не разомкнувши век.
Не зарастёт травою нашей любви криница,
Жаль, что меняют люди даже теченья рек…

Россыпь непостоянства снегом сердец зернится,
псевдоалмазность будней – шаткая почва вех.
Смята в ладонях жизни истины плащаница.
Посох прозрений губит силою света всех.


ТВОРЧЕСТВО ДУШИ…

(на открытии выставки художника Степана Сенько)

В мороз крещенский творчество души
гостей согрело светом васильковым…
Волшебной кисти трепетное слово
здесь чудеса воистину вершит:

Венера в Океане бытия,
из натюрморта глянувшая маска
и дом на Родине… - забытой сказкой
вдруг опьянил загадочно меня.

Отцовский сад… (Слеза скатилась… Пусть…)
В нём ветви стары, словно судеб нити…
Плодами удивительных открытий
он озаряет жизни долгий путь…

Весна души! Как солнечно дрожит
воробушек… Отброшена гардина…
И с хризантемой шепчется рябина
об осени, суровой лишь на вид…

…Здесь даже тот, кто слеп и сердцем глух,
Божественный почуяв кисти почерк,
сосной склонится…, и «Святой источник»
воды чистейшей даст из Первых Рук…

Гуляя деловито вдоль картин,
совсем не видя повода к подлогу,
«Мам, это что – «Подсолнухи» Ван Гога?» -
спросил меня десятилетний сын.

А васильки? Для Марка – васильки…
Их синь как будто в вечность убегала
спиралью времени… Там дух Шагала
касался нежно Ратуши руки.

А «Образы»? - жены волшебный лик
сам просится в картины зрелой раму.
И дочка… чистотой, наверно, в маму,
но дух Отца воистину велик!

…Не сдавшаяся времени волнам,
вся – куполами Суздаля святыми,
пропитанная воздухом России,
Владимирская Русь явилась нам…

Мотивы Витебска… Ромашек грусть…
И Пушкина лихая окрылённость...
Слёт аистов… - вершат договорённость,
что будет жить родная Беларусь!

…………………………………….

В мороз крещенский творчество души
И Вас согреет светом васильковым…
Волшебной кисти трепетное слово
Здесь чудеса воистину вершит!