Он не придёт, мой добрый папа,
И не возьмёт меня на руки...
Я б рассказал ему, как драпал
От пацана постарше - злюки.
Я, помню, раз проснулся ночью
От страха перед зимней вьюгой,
В окне барака вихрь ворочал
Поры холодной столб упругий.
Но где-то рядом чутко спали
Отец и мать, и я забылся,
И улетел в такие дали,
Что до сих пор не возвратился...
Потом подрос; и я стеснялся
Любить родителей открыто,
Как если б снова я купался,
В отцом поставленном корыте.
Он не придёт, мой добрый папа,
Поскольку умер в день рожденья...
Я никогда потом не драпал
Ни от кого уже, поверь мне.
Мой добрый папа
© Copyright: Игорь Шкирченко, 2018
Свидетельство о публикации №118100409968
Свидетельство о публикации №118100409968
Рецензии