Песок нагретый... Запах сосен...

Песок  нагретый... Запах  сосен...
Колышется  полынь.
Лист  в  позолоте.  Снова  осень.
Над  лесом - неба  синь.

Красоты  осени  воспеты
В  бесчисленных  строках.
Их  поэтессы  и  поэты
Прославили  в  веках.

Кому - то  осень  дарит  радость,
Кому - осенний  сплин.
И  сколько  осеней  осталось,
То  знает  Бог  один.

Я  не  загадывал  надолго...
Что  будет?  Всё  моё.
Кружится  стаей  над  пригорком
В  тревоге  вороньё.

В  своей  любви  ей  признавался
Написанной  строкой,
А  ветер  листьями  швырялся,
Бродяга  шебутной.

Что  для  него  сезоны  года?
Он  любит  пошалить.
Его  проделки  Мать - природа
Не  может  запретить.

А  он  с  листвой  кружит  и  пляшет,
Играет  сам  с  собой.
Лишь  поутру  средь  рощи  ляжет,
Найдя  себе  покой.

И  я,  влюблённый  в  эту  осень,
Вдыхая  дух  берёз,
Смотрю  в  ночи  на  неба  просинь,
Читая  звёзд  прогноз.

Что  очень  скоро,  за  дождями,
Сюда  прийдут  снега..,
Ну,  а  пока...
Играют  краски,  украсив  берега...