Армяно-есенинское

ЛусИнэ... Олег поправил: ЛусинЭ!
То есть как Люся, то есть как Шаганэ...
Чувствую, как Есенину... Нет, просто Есенину,
Просто Лусинэ нужно ноту посвятить Калитенину.

[Армянское имя это странно в воздухе
Дома закрутилось, а на работе фамилия - Григорян.
Имя говорило о художников отдыхе,
Фамилия - что как-то много сразу развелось армян.

Я только и хотел что странность подчеркнуть,
Что вот, на работе, на Полиграфкомбинате...
Да и вообще как-то не пересекая с армянами свой путь... -
И тут сразу двоих армян - нате!

Но прошел отдых, и работа вошла в колею.
Подозрительной странности как не бывало.
И все-таки осталось чувство, что закруглю
Недоумение, лишь когда в сон растворит одеяло...]

P.S. Как всегда, если что-то улавливается, если блеснет маленьким озарением, то это в поездках на и с работы. На работе же и дома... Вот прямо сейчас мне кажется, что я за жизнь не написал ни одной складной строчки... может быть, в другой жизни я найду, как хорошим стихотворением отблагодарить Лусинэ за то, что Олег получил такие впечатления от поездки в Армению, такие "недомашние" эмоции... не знаю, что еще сказать... Нужно только представить Олега как человека, впервые вообще отдохнувшего после детства, ибо только там, в Армении, ему снова посчастливилось вернуться к детству, в то состояние, которое, к сожалению, с домом быть связано не может.

P.P.S. Извините за эти наброски, но они правда хорошо начинались, так и улыбались написаться вполне... я действительно увидел стройное и волнующее и смеЮщее (и смеющее) произведение, но, увы, настоящие условия обесточивают всякую возможность. Но и не хочется, чтобы бесследно прошло... Может быть, в будущем... Впрочем, все эти возможности меня раздражают. Чувствую, еще немного, и просто удалю. Все это не нужно, так как невозможно в действительности. И все же, и все же... вот прямо сейчас же это всхоже...

P.P.P.S. Сразу после этого поста катастрофа. Мама... но нет слов. Люди, я мертв. Не нужно искать со мной встречи, а тем более чувств. Я живу только духом святым, и все, что не от него, только порвет связь с этим миром.

Напою чаем, накормлю, яблоком угощу, а больше не просите.

P.P.P.P.S. В общем я немного поспал и пришел в себя и так оцениваю этот мамин поступок... такого, кажется, еще со мной не было. Пока я на кухне возился с посудой, мама, со своим включенным телевизором-убийцей (а может и главным благо-советчиком), вдруг совершила попытку передать мне телефон какой-то девочки дизайнера стольки-та лет, с такой-то своей квартирой, от такой-то своей знакомой... Боже, я все понимаю, но тогда мне стало так плохо... я вдруг начал так нелепо, так ущербно отказывать... МАМЕ. Меня будто натурально хотели отдать в рабство - и кто!? Родная мать! Мама пыталась невинно провести это дело, но получилось это в высшей степени уничтожающе... я даже не знаю, как смотреть теперь ей в глаза... и ладно - мама: ей, кажется, не привыкать... но начинаешь задумываться о той девушке, как бы не обидеть ее ненароком, а и нельзя показывать свой интерес... мы даже не дошли до объявления ее имени, так бы я хоть, может, стихи написал в свое оправдание... но все пропало - этот вечер - катастрофа. Хотя уверен, что по утру все уляжется, и только на сердце у меня будет ездить где-то там утюг. Вообще неуместно описание этой катастрофы. Ведь, как по маме, так и по Олегу теперь можно все судить как будто... но Олег хоть более вменяем и по этой линии, кажется, катастрофы возникнуть не должно... разве что трагедия... или комедия, как этот пост и начинался.

P.P.P.P.P.S. Познакомиться хотя бы, пообщаться... в том-то и дело, мама, что этого хотя бы я не умею и поздно учиться. Снова маме придется под нос подсовывать книгу, как тогда дошло до статьи о Блоке, снова наводить на чувство, понимание, снова слышать о непричастности книг к жизни, а меня - к книгам.