Снова красавица осень. Всё хмуро.
Но причина моей хандры не она.
Здесь не поможет никакая микстура.
До предела моя душа доведена.
Грязь кусками пристаёт и засыхает.
Потом её сложно будет отковырять.
А ведь хочется думать, что он скучает.
И лишь от счастья стихи всегда сочинять.
Мне достаточно прохлады от ветра,
От которой бы согревал ты меня.
Тепло не от того, что куртка надета,
А от того, что я сейчас возле тебя.
Я в лужах промочить ноги готова
И под дождём промокнуть до нитки.
Лишь бы ты всё понимал с полуслова.
И лечиться вместе в одной накидке.
Причина моей грусти вовсе не осень.
Я ощущаю себя упавшим листком.
Ты помнишь, что я люблю цифру восемь?
Мне нужен ты. Весь. Целиком.
Хандра
© Copyright: Елена Янсон, 2018
Свидетельство о публикации №118100407132
Свидетельство о публикации №118100407132
Рецензии