Понижая диоптрии случайного взгляда,
Вплетая его между сонным и первым,
Осень глумливо мешает краски:
Жёлтое - с чёрным,
Красное - с серым.
Вытворяя такое — Боже правый!
Рамы, своды, колонны, шпили …
Серп, как чувства, тупой и ржавый.
Пешеходы, автомобили …
Фары в будущее вгрызаясь,
Ночь сжирают по километрам,
Забывая сказать спасибо
Проклансоненным сантиментам.
Фонари, столбы, мостовые …
По брусчатке мечутся блики,
В куполах отражается небо
Рваным облаком, в виде туники.
А, в ещё не разбитых окнах,
Сонным зудом звучит презрение.
И иллюзия встречной улыбки,
Лишь случайное совпадение.
И, вспорхнувший с бордюра голубь,
Словно некий пугливый статист,
И сегодняшний день лишь записка ...
Как помадой исписанный лист.
Ст. Ст. Минаков.
03. 10. 2018 г
© Copyright: Стас Минаков, 2018
Свидетельство о публикации №118100403567
Свидетельство о публикации №118100403567
Рецензии