Как странно что в миг одичания,
все молкнет и стул и стена.
И время минутой молчания
покажет что врядли она,
Не то чтоб жива во мне, а только лишь ложь,
Где явь, где звук покинутый телом,
Осенним дождем он спуститься в землю,
и тихо умрет. Станет мелом.
И через минуты часы или дни,
мел выльется строчкой на чьей то доске.
Поэт - это нити прошитые кровью,
Где только глаза на лице.
Ни к чему эти дикие сопли волнения,
или треск посуды о стол,
Волокно, или только сплетение времени,
и оно граничит с концом.
Не закашляясь не учуять призыв,сил,
ту сторонних, изнанку.
Это странный посыл, что куда не иди,
ход один, ход только - изгнание.
***
© Copyright: Артем Костенко, 2018
Свидетельство о публикации №118100300098
Свидетельство о публикации №118100300098
Рецензии