По картине написанной маслом
Мы водили тупым остриём,
Карандаш, это всё, что нам стало,
Ну, ещё старый холст под дождём.
Старый город, слепая глубинка,
Мы уносим в безбрежность себя,
Получилась кривая картинка,
Там, где небо обняла земля.
Так обня;ла, что нам и не снилось,
И кривым, старым горным хребтом,
В облаках потерялась и скрылась,
Словно белым бумажным крылом.
Ну а мы уже где-то у моря,
Белоснежный, горячий песок
И иллюзия, внешность покоя,
Расцветает как в вазе цветок.
На причале две старые лодки,
И старик, что хлопочет с утра,
И морские солёные нотки,
От которых плывёт голова.
На холсте появляется домик,
Загорается свет фонарей,
Дождь стучит не спеша в подоконник,
Бьёт о каменный наст площадей.
Вот и мы, как всегда в непогоду,
Словно дождь тот совсем не про нас,
Ощущаем всей грудью свободу,
И не смотрим, который там час.
Наша картина
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118100306788
Свидетельство о публикации №118100306788
Рецензии