Цветенья от прекрасного мы ждём,
Желанием чтоб розу не томило,
Чтоб памятью, раз увяданье в нём,
Стал отпрыск с тем, что в розе мило.
Но ты, переча и своим глазам,
Любви к себе их застишь пылом,
Устроив голод вместо пиршеств там,
Им враг в мучении постылом.
Неопытности мира ты гонец
Бутону и в своей весны охвате
Хоронишь радость, нежности скупец,
Томя в бесплодной пыла трате.
Утешь же мир, ужель твой взор
Тебя как склеп пожрёт в пылу обжор.
Шекспир Сонет 1
© Copyright: Алишер Киямов, 2018
Свидетельство о публикации №118100304186
Свидетельство о публикации №118100304186
Рецензии