Мальчик, что ты там пишешь?..

-Мальчик, что ты там пишешь, стихи?
Видно, считаешь себя поэтом?
Из-под твоей детской руки
Не выйдет ни одного Сонета!
Поэт- это гений, лирик души,
Чистые строки рождаются сами,
А ты- не поэт. И стихи не пиши.-
Такими встречали меня словами
Мэтры, которых я восхвалял...
Глазами горящими жадно уставясь...
Которые были мой идеал...
В момент вся их сущность мне показалась.

Нескладный подросток семнадцати лет,
Который доверился мнению старших
Для них- не открывшийся миру поэт,
Не авторитет, а какой-то там мальчик.
Они растоптать попытались меня
Они, насмехаясь ехидно и гадко,
Как будто нарочно мальчишку дразня
Читали сонеты? Куда там!.. Загадки.

Могли бы сказать: "все ещё впереди,
Когда наберёшься ты опыта, знаний,
То снова читать стихи приходи,
Мы будем гордиться, что ты рядом с нами..."
Но было как было. И время прошло.
Уже много лет с того самого дня.
Они уж забыли. И то хорошо.
Желания видеть их нет у меня.


Я выберу сам свою колею,
Найдется другая поэтов стая,
Где я лебединую песню спою..
Надеюсь, хоть там меня не освистают.
А после- начну я писать все подряд:
Рассказы, сонеты, поэмы, побасни,
Людей позову, что тоже хотят
С другими делиться всем тем, что прекрасно.

Мне страшно от мысли одной лишь простой:
Что эта история вновь повторится,
Однажды придет паренёк молодой,
С глазами, которые будут светиться.
А я уже буду порядочно стар,
Неясность ума, половины не слышу...
И я не смогу оценить его дар,
А лишь повторю: "Мальчик, что ты там пишешь?.."