Осень
Когда я поэт,
Очень хочется
Грусть свою бросить,
Как старую тряпку
На мокрый паркет.
Но ночь все длинее
Есенин преснее
Ветер холодный
Чай слаще и горячее!
Ничего не ложится,
Ни рифма, ни слог.
Верните мне лето!!!
Я не успел дописать
Морской эпилог...
L. S. 1.10. 18
Свидетельство о публикации №118100209056