Живые строки - это тяжкий труд,
А не чеканка буквенной сумятицы.
Они на горле стянутый хомут,
Который заставляет голос пятится,
Искать меж ребер временный приют.
Эмоции прокручивают в жгут,
Как будто извивается от жара
истерзанный углями скользкий уж,
Развесивший из кожи сотни рюш
На дне костра. избавиться от дара -
Писать узором витиеватой хохломы
Гряду сценариев для бала-маскарада
В обмен на счастье - я была бы рада,
Как жаль: распределяем дар не Мы...
Живые строки
© Copyright: Дочь Морфея, 2018
Свидетельство о публикации №118100204415
Свидетельство о публикации №118100204415
Рецензии