Об отце

Я проезжал родной свой город,
И  память  юности  во  мне.
Со  мной  она  заговорила,
Я  ехал  в  полной  тишине.

Рассказ отца,как перед боем,
Передний край он стал другим.
Когда самолёты летевшим строем,
Кидали бомбы,грохот,вой,неповторим.

Когда под лавиной артобстрела,
Ты  находишься  в  аду.
И мысль пролетевшая  несмело,
Возможно,до утра не доживу.

Он выжил,прижав автомат к плечу,
Свинцовым огнём поливал врага.
Видел и познал свирепую  беду,
Это  он  запомнит  навсегда.

Смотрел  на своих  ребят,
Не по годам угрюмые солдаты.
Сдержанны,ни о чём не говорят,
Слушают артиллерийские перекаты.

Где-то далеко за сотни вёрст одна,
Ждёт  мать родного сына у окна.
И дом наполнен  тихою  печалью,
Далеко,за синей,синей  далью.

И той землянке три  наката,
Согрелась чаем озябшая душа.
Что после артиллерийского раската,
Дивизия в наступление пошла.

Прошла война, остался жив,
Грудь в  медалях, орденах.
Но память без устали ворошит,
И война продолжается во снах.

Отца нет,но я помню их рассказы,
Ветеранов-вернувшихся с войны.
И понимаю  их  душевные  раны,
В сердцах горят солдатские костры.