Несть числа
Моих находок много меньше,
Не от того ли мне тяжельше,
Что жизнь острее, чем игла.
Игла уколет, боль пройдёт.
Жизнь же уколет, боль останется.
С ней никогда уж не расстанется,
Кто эту рану обретёт.
Дней беззаботных круговерть,
Умчится с клином журавлиным.
И жизнь окажется не длинной,
Где за углом маячит смерть.
Свидетельство о публикации №118100202067