На себе замыкали, защитой чертили круг
от непознанной дали... боялись, - а хуже если,
чем уже заклеймённым, - украдкой скользил испуг -
и испуга не смели, где больше не сыщешь чести...
но никто и не ищет - на вас же вас и сдаю -
было с вами греховно и было потом бессильно -
так зачем же нам вместе, зачем мне губить свою -
сиротой делать слово, а землю - сплошной пустыней...
мне зачем убиваться, а после найтись в пустом,
как цветком запоздалым под ставшим бесцветным небом -
я б его не заметил - ведь, он же совсем не в том,
чтоб красою явиться иль быть, кем и в мыслях не был,
чтоб его полюбили, но те, в ком не умер вкус,
и его различили б средь множеств цветов прелестных...
а чтоб этого видеть... не стоит входить в искус -
кто в себе умирает, не сможет уже воскреснуть...
На себе замыкали, защитой чертили круг от непознан
© Copyright: Марк Философф, 2018
Свидетельство о публикации №118100109377
Свидетельство о публикации №118100109377
Рецензии