Где-то в дебрях ночного Парижа,
Вижу свет в одиноком окне.
Но к окну не приблизится ближе,
Его свет ускользает во тьме.
Странный сон - словно странная повесть,
Всех ушедших с родимой земли.
Честь чиста, только мучает совесть,
Что Россию спасти не смогли.
И теперь, только серые будни,
Только боль незалеченных ран.
В темном небе мелькнет пополудни,
Белым цветом, разрушенный храм.
Не воротятся реки обратно,
От судьбы не уйти никуда.
Лишь привидится, ночью, невнятно,
Тусклый свет из родного окна…
Тусклый свет
© Copyright: Павел Бодряков, 2018
Свидетельство о публикации №118100107580
Свидетельство о публикации №118100107580
Рецензии
