Путь поэта

Робкие верят приметам,
Юные верят всему,
Но вот по тропе поэта
Не все до конца пойдут.

Все у поэта так сложно,
Все у поэта не так.
Весь его мир придорожный
Вечно живой кабак.

Жизнь не кусок арбуза,
Но и не каторжный мрак,
Где тащишь года-обузы
Ставя на белый флаг.

Так уж сложилось и вышло,
Стал я писать стихи
С детства я всякие вирши
Складывал в тёмный архив.

Был я везуч и несдержан
В блажи летели года
Я по наивной надежде
Думал так будет всегда.

Стала постыла свобода,
В сердце пришла тоска
Вот уж четыре года
Она разъедает меня.

Спокойный к любым открытьям
И сердце навек отгуляв,
Не требовав новых событий
Стал словно медный пятак.

И неразменной монетой
Скачу из кармана в карман,
Забыв про свои заветы
Укутался в пьяный дурман.

Вечно играя словами
Мне суждено на земле
Вместе с моими стихами
Идти до заката дней.

Робкие верят приметам,
Юные верят всему,
Но вот по тропе поэта
Не все до конца пойдут…