Метроном и маятник

Не я поэт - поэзия во мне.
Как кончиками пальцев, ощущаю
душой ли, кровью, словно в полусне,
полубреду, - поэзию. Клещами
сжимаю горло - только б не разжать
косноязычных губ, трублю тревогу.
Поэзия должна принадлежать
не мне и не тебе, а только Богу.
Перевожу на близкий нам язык
сосудов гул и мозговых извилин,
полубреду, полубегу, бессилен,
опережая жизнь свою в разы...

Простите мне невольные обиды,
в моём мирке по-прежнему темно,
смотрю, иные повидавший виды,
цветное бессердечное кино.

Жизнь моя - как маятник.
Точка приложения -
с вами, а сознание
стонет (от стремления,
скорости неслыханной)–
звуками неведомыми...
Оттого и лихо мне,
оттого и беды мои...
Маятник качается,
точка приложения -
с вами, и не чаешь сам,
(головокружение)
тормознёшь с размаха ли,
сдуру ли разгонишься, -
адовыми плахами,
облачными рощами,
звёздными урочищами, -
как подранок вспархиваешь,
но с бесовским полчищем
падаешь, как маятник,
чисто по инерции.
и тогда в стихах моих -
ни души, ни сердца...

Качели. Маятник. Дуга,
опущенная от опоры.
А есть возвышенная. Скоро,
как метроном, взметнёмся ввысь,
пронзая сонные стога
тех, кучевых. Мы родились,
качались, покоряли горы,
и с кем-то душами срослись...
Не скоро, дай нам Бог, не скоро...