Я тут подумал, не важно как выглядишь.
Все равно мы внутри искалечены.
И синим маркером не залижешь
Эти небесные рваные трещины.
На хрусталиках звезды выжжет,
Ты же смотришь на мертвое солнце.
Нас теперь никогда не услышат,
Ведь нам не за что больше бороться.
И мы пытались тянуться руками,
Чтоб к нему поднести зажигалку.
Мне не ответить, что двигало нами,
Не особо его было жалко.
Но зачем же так жадно пытались
И желали его возродить?
Мы слепыми к нему прикасались,
Чтоб смогло нас вновь в пепел спалить.
Мертвое солнце
© Copyright: Майк Блэк, 2018
Свидетельство о публикации №118093009527
Свидетельство о публикации №118093009527
Рецензии